Noche con luna

----noche con luna--- se enfrían las manos, se aliviana el cuerpo, agudizan los sentidos, se inquieta la mente, comienzan los síntomas presentes, sed, confusión, pasión, emoción, euforia, desconcierto; sales a la ciudad y en la ciudad miras la luna, entiendes que tienes la enfermedad, eres uno mas, uno de pocos que ven un mas aya, con sus ojos humanos que no son humanos, velocidad, sed y esa sed que no acaba...te preguntas ¿qué eres de verdad?...

Cae una gota de sangre, espesa, púrpura y hasta siniestra
Te duele la cabeza, ¡ho! pobre poeta que sufre de malestar
La poesía no te ayuda por esta noche, y sales al patio a contemplar
Los versos revuelan en la magia de todo aquel que los viene a declamar

Esta noche es como ninguna, hoy es noche con luna
Las estrella se pierden en el cielo y ya nadie les viene a cantar, la luna esta bella, siempre en el boulevard
Anonadado, y mientras el dolor persiste y alcanza tus tobillos desnudos en el suelo
, lugar donde tus sueños llegaron a parar.

Esta es una noche singular, te desesperas, la sangre vuelve a brotar y cae sobre las rosas azules del jardín
Tu jardín se a opacado por el olvido de una musa sin pétalos que te olvidó
Y los jazmines tiernos, siempre antes que te duermas, te seducen con ese aroma peculiar
Algo especial, no es una noche como todas, hoy irías a la ciudad

Y cae el vaso, y cae la sangre, y caen tus rodillas y entre tus rodillas cae tu vida
Yaces botado sin energía en el suelo que nunca has conocido
O poeta mal amigo, y mente de una musa que yo no olvido
Entras en el trance, mientras poco a poco se escuchan al viento en sus silbidos

Se te enfrían las manos, se aliviana el cuerpo, agudizan los sentidos, se inquieta la mente,
Comienzan los síntomas presentes, sed, confusión, pasión, emoción, euforia, desconcierto;
La sed te carcome y tus colmillos se realzan con esta noche de luna
Te paras de este lugar, tu vida se acabo, comienza la aventura

Sales a la ciudad y en la ciudad miras la luna,
Entiendes que tienes la enfermedad, eres uno mas, uno de pocos que ven un más aya, con sus ojos humanos que no son humanos,
Velocidad, sed y esa sed que no acaba, te llevará a viajar en el mundo que no vuelves a soñar
Noche con luna, no sabes donde empieza, ni donde terminará

En un boulevard de la calle sin nombre te vi pasar, pálido, ojeroso y sin mas vida que la que nunca quisiste mostrar
Eres el espectro de un pobre hombre maldito, eres la maquina perfecta de matar
La seducción, la pasión, estas hecho para en la noche encantar
y cantarle canciones a las musas de viento en sus alas, mientras ellas tu sed vienen a saciar

Noche con luna, un lugar que nunca podrás imaginar
Se completan los síntomas, sacias esa sed que tu garganta no puede soportar
Ya no hay ciudad, no hay amigos, ni siquiera versos para poder declamar
Cuando sale la luna, ese hombre que ya no es hombre, sale a cazar

La sed, la velocidad, la pasión y esa versatilidad que seduce a las mujeres de la población
No hay canción, que delate tus fechorías o pobre galán, con colmillos de luna nueva
Será larga la espera hasta verle por estos lados pasar una noche eterna
¡Ha!.. Tu sed no acaba… ¿te preguntarás qué eres de verdad?

Cuando escucho al silencio

Cuando escucho al silencio

...miro la puerta, esta cerrada y entre abierta, entran los versos, miro al cielo y esta oscuro y entre su luz veo a los vuestros que vuelan entre los sueños de poeta que salio a volar, nose que soñar mientras al silencio le vengoa conversar

Cuando escucho al silencio, las ideas se agolpan en la puerta y los versos en la habitación
En mi cama se revuelcan los poemas olvidados por una musa que olvido
Llevárselos aquel día en que sin día, vi como el día oscurecía
Sentado mirando, como siempre un poeta que escribió.

Cuando escucho al silencio, veo el reflejo de un hombre que no tiene tiempo
No tiene edad, fecha, ni mucho menos reloj
Un amante que vive, cantante y arrogante ante su magia un poco poética
Sintética, somática, un lunático sin luna, que vive a la vuelta

Cuando escucho al silencio, mi mente se retuerce entre los versos que no la dejan dormir
Vivir, sin estos versos fecundos en la mente, no se le llamaría vivir
Y mientras los versos revuelan mi cabeza, yo los escribo y los ordeno entre unas cajas
Y la calma se marcha y el silencio se rompe, dejo de ir la inspiración, que siga su norte

Cuando escucho al silencio, recuerdo una musa al alba, que conocí con calma, ella me devolvió el alma
Recuerdo la dulzura de sus labios, su tez luz celeste, su mirada fuerte y los versos que evocan su nombre
Cuando escucho al silencio, recuerdo que ella me dio aquel consejo
Y sigo pensando, recordando y las ideas están golpeando ya mi puerta, pero no les quiero abrir.

Cuando escuche al silencio, soñaré con la vida que en alguna vida tendré que vivir
Porque quiero vivir sembrando la poesía de flor en flor, de canción en canción
Fortunato que te fuiste entre los verso de un amante que vivió, amó y luego desapareció
Enamorado de musa alguna que sin duda le robo la ilusión

Cuando escucho al silencio, pierdo la concentración, el temple y la tranquilidad
El equilibrio se me desarma y pronto está por aclarar
Tomo mi sombrero, cierro el cuaderno, prefiero salir a la ciudad
Para no escuchar al silencio, que otra ves me viene a visitar.

Musa con vos de luna

Si mirases a esa muchacha en el boulevard
Sentada, mientras escribe sobre la servilleta, dibuja un lugar
Entre los versos la veo declamar al amor utópico
Caótico siendo que es una musa con vos singular

Me concentré mirando a esa musa que se decía con voz de luna
Su nombre, no tiene nombre y su blusa estaba descocida
Sus cabellos amarrados en juego la trenza sembrada hasta su espalda
Mirando al alba, fue cuando conocí una musa que desconocía

Le lloraba a un poeta que no conocía y que se decía ser su amor
Seducida, el dolor se revolvió junto con ella, a la ilusión y la desilusión
Sembrada por los jardines, como las rosas, que hoy veo en la querencia
Indulgencia, pasión, traición y amor, era lo que pensaba, ésta al mirar una hortensia

Se cobijaba entre los versos de un poeta que sé, nunca le vendrá a declamar
Por ese poeta se escondió entre las páginas de los sueños, que una niña suele soñar
Y mirar, vengo a poetizar esta situación tan particular, mientras las rosa azules crecen en el jardín
Yo vengo a vivir, ser feliz, para luego mentir y seguir viviendo

Pobre musa alguna, que conoció Neruda, el decía que tenía voz de luna
Es idiotizada por los versos de un poeta que nunca le declamó
Sin amor los versos se vuelven cuchillos afilados y desalmados
Que se entierran en el arte y en el corazón

Quisiera tomarle la mano y decirle que los poetas son del viento, nacen siempre muertos
Que la vida del errante, es como la del amante, de noche llega, de noche se va
Que si los versos tuvieran dueño, no existiría sueño y la poesía dormiría tranquila
Que si usted encontrara a su poeta, lo desconocería y diría que ese amante murió en la ironía que le daba su poesía sin amor

Me concreté, mirando a esa musa que se decía con voz de luna
Ella se escondió entre los versos, de un poeta que nunca lo he visto en el boulevard
Salí a pasear mientras jugaba con la luna, ella se escondía entre la luz y yo al buscaba
Y por las sombras de la inspiración poetizaba esa musa, con vos singular, sin versos y cabellos sueltos, así ella llego al boulevard.

Cuestionamientos

Siempre he pensado que entre las sílabas hay mas de mil interrogantes, que nos vienen a preguntar, extrapolar y a enseñar lo sencillo de la vida, de los escritos, de los poemas y de lo vivido ...

Una noche en que la luna no brillaba, el poeta no soñaba y redactaba las interrogantes que hasta hoy lo interrogan, los cuestionamientos que lo cuestionan y quizás, hasta lo agobian, no lo dejaron dormir hasta que los cobijó entre sus versos…

Analizando los versos, que se han hecho parte de la poesía
De un hablante, poeta amante y arrogante ante su magia
Eficacia, mirase a la luna para hablar desde el alba

De la calma y cuando no hay cama, siempre es bueno abrigarse entre los versos

Y nace un poema, se han escritos los versos y los versos se han vueltos vuestros
Si la vida se compone de versos, ¿Qué es la poesía?
Sintácticamente, no encuentro el sentido sintáctico y somático, quizás romántico
Y otro día sin luna, ni luz, ni día, responderé las interrogantes expuestas por mi venida

No podré contestar mis propias interrogantes, ¿De donde viene la poesía?
¿Quien fue ese poeta arrogante que fecundo los versos, que solo son del olvido?
Acaso Neruda, ¿Conoció sin duda alguna, en la fortuna de su vida a una musa con vos de luna?
Y ¿Por qué la musa, te lleva a la inspiración, el nirvana de la poesía y su defunción?

La pasión, la emoción, los sentimientos y recuerdos añorados y olvidados son complementos de la poesía
Si la poesía es el complemento de la vida y la experiencia máxima de la inspiración y el amor
¿Que es el amor?, ¿de donde se le relaciona al poeta, como un amamante enamorado?
Los poetas ¿mueren al viento o nacen siempre muertos?

Si los poetas viven por vivir, mejor vivan para escribir, para el poetizar ante la vida poética
Y expuesta, si la vida tiene mas de mil versos,¿Por qué no hay un libro que los contenga?
Ya solo sé que los versos son el hablar de los poetas, de las flores, de las horas y de todo lo que contenga una chispa de vida
Un silbido de ilusión, dos gotas de esperanza, un cuarto de pasión y 2 cucharaditas de magia

Cansado de cuestionarle a la poesía su forma de ver el mundo y de cuestionarme mis cuestionamientos
Voy a dormir con un mundo en la mente y las palabras se las lleva el sueño
Las echó en su maleta y su viaje no viajará conmigo
Mirando el punto blanco de mi vida, me voy siempre conmigo mismo

• ...pixelando sentimientos
  

Si la luna me viniera a buscar

En una noche sin luna, un poeta comenzo a soñar, soñó con su luna querida, luna que lo vendría a buscar, redactó unos escritos envueltos en unas copas verde sal... mirando esa luna me pregunto
¿Qué pasaría si la luna me viniese a buscar?


Si la luna me viniera a buscar, vestida de gala, al alba
yo como poeta sin alma, tomaría tres versos, quizá una rosa azul, siempre con calma
alguna vez al alma, la luna, si ese poeta le susurra un verso con calma
este poeta, con sus humildes promesas, un verso le dedicó al alba

Quedese con calma, señora mía , luna vestida de fiesta
tome una siesta y venga a dormir entre los versos de un poeta
que aun duerme en el trance que no le permite volver a escribir
un poeta que murió de luna, hoy por la luna vuelve a vivir

Escribir, mentir, vivir, morir y luego me vuelves a decir
que la poesía se encierra entre los pétalos azules, de una rosa florecida por el desamor
sosegada y anonadada por un dulce licor que le ofreció un poema sin poeta
más que un dilema, mucho más que una canción

Y son más de las 2 de la mañana, no tengo tiempo para dejar el computador y sentarme a pensar
si la vida fuese un sueño, yo no despertaría jamás
si las luciérnagas brillas a lo lejos, solo para que alguien las valla a buscar
brillan como esa luna tan linda que hoy vuelvo ha mirar

Si la luna me viniera a buscar, la tomaría del braso y la sacaría a bailar
ya en la ciudad, me perdería con la luna, la tomaría por al cintura, la besaría quizá con dulsura
todo eso , en la oscuridad de una noche , donde la luna salió a pasear
si la luna me viniera a Buscar, la raptaría en mi poesía y nunca más la dejaría escapar

Sentado, mirando como se escapa la inspiración y la canción simplemente se ha acabado
me paro del sillón, apago el tocadiscos, tomo ese vinilo que se ha rayado
en mi habitación, sin luz, ni sombra, por la ventana se escabulle un brillo lunar
miro al alba y me pregunto ¿Qué pasaría si la luna me viniese a buscar?

...Me falta luna

Me falta luna
para morir por mi locura
y cordura, para vivir de la fortuna
de un poeta, que vive declamandole a su muza alguna

Cuando nose que escribir

si desconociese lo conocido, ¿qué conosco para desconocer lo que desconociese?





Cuando nose que escribir

Cuando nose que escribir, doy más de 20.000 vueltas a las ideas, me tiro el pelo, hablo solo y miro el techo de mi habitación
Me doy cuenta que tengo más de mil ideas en la cabeza y en el aire solo se respira inspiración
Solo se escucha, que aun escucho una sonata, de esas siempre frías y baratas, que tristemente alegran el corazón
Los versos se agolpan en mi pluma y desconozco como describir y escribir la situación

Cuando nose que escribir, empiezo a filosofar y extrapolar un poco de la vida para tratar de entender la razón
El porque el otoño ha llegado tan pronto y con asombro me asombro respecto, de cómo mi espectro ha envejecido y envejeció
Ese se transforma en el punto en que el reloj se vuelve mi enemigo, mi confidente y el sabe tolo por lo que el poeta murió
Solo veo el pelo blanco entre las cenizas y los versos ya no salen del corazón

Cuando nose que escribir recuerdo los versos, los poemas y la poesía que alguna ves me hizo vivir
Viajo en el recuerdo, que recuerdo siempre que quiero escribir
Veo y releo ese septiembre, cuando un poeta penado y apenado, por aquella musa que le enseño a sonreír
Buscaba la sonrisa, la alegría que te permita reír en la inocencia de un niño que sueña en la poesía persistir

Cuando nose que escribir, miro hacia el vació, y en el vació me confundo ante la interrogante de ¿Qué escribir?
Solo, me doy cuenta que enloquezco, que estoy loco y desconozco como declamar un verso que no vuelvo a decir
Y contradecir, todo esto ocurre cuendo no se que escribir
Declamaos los versos que solo quedan en los oídos del viento y no recuerdo, solo viven para morir

Cuando nose que escribir, recurro a una musa, que profesa la poesía de flor en flor
Una situación, personaje e incluso la sensación mas vacía, que te lleva a la poesía, cuando se le agrega un poco de inspiración
Esa rosa azul que bese al alba y aun no encuentro ese verso escrito, dilema vendido, que contenga su alma
Con calma, camino con las manos, la luz se esta apagando y afuera esta mojado, ¡que mas poético e ilusionado?

Cuando nose que escribir , miro a esa luna, siempre mía y tulla y de todo aquel que le venga a declamar
Ella me ha susurrado los versos que se plasman al alma de este poeta singular
Siento la piel de gallina y me encantaría a esa luna poderle cantar
Como ese poeta aquel que le cantaba, antes de irse en 3 gotas verde sal

Cuando ya nose que escribir, miro la vida que he vivido y vivo lo que quiero vivir
Entiendo que la vida es el juego mas sencillo que la vida me ha permitido jugar
Y al enjuagar mis ojos en los versos, que desde la mente trato de declamar
Me entristece ver como se pierde ese pobre poeta, cuando no sabe que escribir.

Y como poeta fugado del manicomnio

Y como poeta fugado del manicomnio

que el manicomnio sea el hogar de todos los vendidos poetas locos
locos de arte, ispiracion, mentiras y poesias
y que le enseñen a ese poeta, volver a escribir, sus versos se fueron en una brisa ...